Прозрачна клеть моя – из лживых стёкол,
я вижу чрез неё свой серый путь,
где на коняге я всю жизнь процокал,
ну а ума нажил совсем чуть-чуть.
Дожди струятся по прохладным граням
Философский Саксаул
Коняга, цок да цок, да придорожный
В бурьяне над обрывами трактир -
Мы назовём его "Хромая Лошадь",
Закатим в нём опять нехитрый пир.
Видения троятся алкогольно,
Баранью ногу обгрызая, зол
Зубовный скрежет. А в камине зол
Гора уже, да песнею застольной
Охвачен весь трактир, но невпопад
Всё новый рёв вступает глотки новой,
И в ужасе замечутся коровы
В хлеву, и не вернуть тех дней назад. -
А впрочем... Бурелом да снегопад.
2010-08-01