А город твой, хохоча безумно, на клочья рвет водяную пыль, в лицо швыряет свою грозу мне и водосточный свой водевиль. Да только, что мне его спектакли, весь этот кукольный маскарад? Ведь я не нужен ему, не так ли, он даже где-то немного рад, что скоро мой силуэт сутулый, моя прогорклая пустота исчезнет с этих усталых улиц, где я не тот и где ты не та...
А в мутном вареве у перрона, готовый, верный любым путям -- вздохнет мой поезд и с места тронет и прочь умчится ко всем чертям, стуча по стыкам пустым вагоном, из точки А в вероятность Б, туда, где, может быть, не догонит воспоминание
о тебе.