Ни строчки рифмованной,
И рваный, гуляющий ритм.
Здесь – с придыханием –
Слов круговерть,
и не стоит искать
Такт.
Или смысл.
Так – для эмоций.
Бумага ведь стерпит –
Мысли наружу,
Закрытые двери – на время -
Внутри.
Теплые пальцы, замерзшие души –
Верят,
Что пишут –
Поэмы, сонеты, стихи.
Что-то такое глобальное –
Ведь для потомков,
Важны все эти обрывки.
Все глупые сны.
Просто красиво ведь –
Пафосно так –
Заявить:
«Мы поэты!
Горящие искры небесной выси!»
А я не желаю
Дышать под копирку,
И делать как можно.
Не так как должны.