когда понимаешь, что больно
не потому, что расшибла голову,
не потому, что пулю в живот пустили
и не потому, что в подворотне избили
начинаешь врубаться
что
ты из тех, кому поэм не посвящают,
чьи тонкие пальцы не воспевают,
постель розами не посыпают
да и вряд ли покормят вечером.
и таких считают чокнутыми
за их умение быть несчастными,
за их истерики слишком частые,
за их речи абсолютно бессвязные
и за полное отвергание счастья.
таких не ждут домой любимые,
не звонят по телефону, смс не пишут.
но боль их, кажется мнимая,
в стократ сильнее, чем ваша.