Ни время,смерть стирала образа на стенах.
Ползучая,стремительная,злая.
Она,толпы обличье принимая,
Тупым ножом себе вскрывала вены.
Она творила из рабов кумиров,
От прежних раболепно отрекаясь.
От тупика до пропасти метаясь,
Грозилась утащить туда полмира.
Ей было мало бед своих,чужие
Ей надобны и беды и страданья.
Что бы не только в лапотной России,
Повсюду шли и ширились восстанья.
Что бы гремела музыка атаки.
Что бы звучала музыка свершений.
Что бы печатались романы-враки
И выхолащивались души поколений....