Мой телефон
замолчал лишь ночью.
Я кричала ему:
"Ну сколько же можно?"
Который месяц
ты мне говоришь, что любишь,
И знаешь, что ничего
никогда
не поправить!
Но он не слышал меня,
телефон мой,
Потому что он был в этот миг
околдован.
Он забыл про меня!
Но слышал твой
нежный голос,
Звучавший так твердо
и совсем безнадежно.
А я не умела скрывать
все чувства.
Извини... Я могла бы "послать",
и точка.
Но прости, не могу. Не хочу. Не умею
На добро твоих глаз отвечать подобно.
Мой телефон... Удивительно, право, это,
И даже он, может, мне
никогда не поверит,
Но в трубке красной
средь шума испетых линий
Твои глаза синевой
о любви шептали...
"О, это так прекрасно!" - вы скажете,
верно?
Про ночи с тобою,
роман телефонной раны...
Но лезвием бритвы
исполосаны эти страницы
Любви, уходящей с первого дня
в безнадежность.
О, мой телефон!
Как долго звенишь, как страшно...
На миг замолчи и опомнись -
ты делаешь больно!
...А может быть снова
уснуть и проснуться утром,
И снова понять,
что всё телефон придумал?..
1989 г.