то, что ты якобы просто читаешь этот стих -
иллюзия.
правда в том, что это -
больше, чем
стих.
это нож нищего.
это тюльпан.
это солдат, марширующий
по Мадриду.
это ты сам на своем
смертном одре.
это Ли Бо, смеющийся
из-под земли.
это не чертово
стихотворение.
это спящий конь.
бабочка у тебя
в голове.
это цирк
дьявола.
не ты читаешь эти слова
на странице.
страница читает
тебя.
чувствуешь?
это подобно кобре. это – голодный орел, кружащий по комнате.
это не стих. стихи скучны,
они вгоняют в сон.
эти слова принуждают тебя
к новому
безумию.
тебя благословили, тебя толкнули
в ослепляющую зону
света.
слон дремлет
с тобою
сейчас.
кривая пространства
изгибается и
смеется.
можешь умереть сейчас.
можешь умереть сейчас, как
и положено было умереть
людям:
в величии,
во славе,
слыша музыку,
будучи музыкой,
рокоча,
рокоча,
рокоча.
Charles Bukowski - splash
the illusion is that you are simply
reading this poem.
the reality is that this is
more than a
poem.
this is a beggar's knife.
this is a tulip.
this is a soldier marching
through Madrid.
this is you on your
death bed.
this is Li Po laughing
underground.
this is not a god-damned
poem.
this is a horse asleep.
a butterfly in
your brain.
this is the devil's
circus.
you are not reading this
on a page.
the page is reading
you.
feel it?
it's like a cobra. it's a hungry eagle circling the room.
this is not a poem. poems are dull,
they make you sleep.
these words force you
to a new
madness.
you have been blessed, you have been pushed into a
blinding area of
light.
the elephant dreams
with you
now.
the curve of space
bends and
laughs.
you can die now.
you can die now as
people were meant to
die:
great,
victorious,
hearing the music,
being the music,
roaring,
roaring,
roaring.