Солоноватый привкус ожога,
Выгоревшая обложка у книги.
Лето – всего лишь каких-то два слога,
Но до чего многотомные сдвиги
В нём уместились под нашим началом.
Дай мне, родной, твою тяжкую руку,
Ту, что так нежно меня воскрешала,
Ту, что с землёю сровняла разлуку, –
Я зацелую её горячо.
Всё! – мы уже не виновны ни в чём.