Ляльке.
Я сердце сжимаю в тиски,
вникаю в премудрость науки.
Но горечь стучится в виски,
сжимаю до боли руки,
кричу и стенаю от муки:
- Прости мне разлуку, прости!
Прости мне сентябрьские ветры
и то, что в холодной шерсти
перчаток, поспешно надетых,
пальчики стынут. Прости!
Прости мне. И тёплые письма,
как стаю из рук, отпусти!
прости мне тревожные мысли,
меня! заклинаю! прости!
Грехов моих тайную бездну,
пречистая, отпусти!
Любовь мою, странницу бедную,
прими. А молитву - прости...
И в этом дому полуночном,
в его коридорах пустых,
в его алкогольных, порочных -
взорвётся мятущийся стих!
Разлукой, упрёком, надеждой,
мольбой угловатых рифм, -
он каждой строкой о нежных
руках говорит твоих!
В нём царствует профиль тонкий,
окат полудетских плеч...
Любимой, сестрою, девчёнкой, -
как мне тебя сберечь?