Ах вот оно - хрупкое сердце поэта:
Ладонями сжато и шрам от кастета,
Трепещет но бьётся, взывая на помощь,
Но зов его даже её не тревожит.
Ту, что шептала ему приходи,
И музой звалась, была феей любви,
Ей все посвящались строки, стихи,
Но Видно не долги любви были дни..
А сердце ее... если было в груди,
Увы, не имело к поэту любви,
Туманное утро и Дождь моросит,
И только поэт в своем ложе не спит.
Не спит, вспоминает тепло будних дней,
Когда он был рядом, когда был он с ней,
Когда ты впорхнула в открытую дверь
Легко, грациозной походкой своей,
Настали как грёзы: ночи без сна,
Закаты, рассветы, под светом костра,
Обманом твердила: "Люблю", - до утра,
Но теплым стал дом, его и без костра,
А нынче лишь фото твои на стене,
Стакан его пуст, была жажда во тьме,
И пузырёк рядом, на нем надпись гласит:
"По рецепту врача" и поэт рядом спит...