Вновь столько дел кругом,
а я пишу стихи.
Но я одна. Пуст дом,
и не могу строки
не написать, когда мне есть о чём.
Недавно мне приснился
страшный сон,
Там кто-то очень злился на меня.
Я слышала за дверью боль и стон.
Меня пытали, не щадя огня...
Там шла над пропастью я босиком
по тонкой-тонкой
огненной струне;
в пещеру пробиралась я. Тайком.
И с обнажённым, злым, большим
ножом
Ты шёл ко мне...
Был лабиринт. Кружила стая птиц.
А в небе - только чёрная дыра.
И миллионы масок - будто лиц -
решили сесть у моего костра.
Схватили, били... Я смеялась лишь.
Когда поверили, что не страшна
мне боль,
То сняли маски. Наступила тишь.
"Друзья мои, и это... - ваш пароль?.."
Нет, не смогла я слёз преодолеть.
Они орали: "Брось свои стихи!"
А я в ответ: "Предпочитаю смерть.
Теперь, когда нет дружеской руки...
Как верила! Теперь без масок вы.
Я слово "друг" должна забыть навек...
Не избежать коварностей судьбы..." -
и слёзы мигом превратились
в снег.
Какой был сон!
Во тьме времён
был омут. Боль и грусть.
Я оглянулась - это Он! - чьё имя
помню наизусть.
Скорей, спеши! Спаси меня!
Единственный... Прорви же тьму!
Брось нож!
Я села на коня.
Ты крепко обнимал меня
уже в дыму...
Вновь - я с тобой. Но счастья нет.
Мне щёки жжёт твоя слеза.
Туман и омут. Тыщу лет
здесь солнце не дарило свет...
Но вдруг открыла я глаза -
а там - рассвет...
1987 г.