Ручей пересох, и последний обол свой отдашь...

         

Ручей пересох, и последний обол свой отдашь
за глоток – хоть из Леты! – коль жажда не знает меры.
Человек средь равнины, вокруг выгорает пейзаж,
грубо сброшенный богом на вогнутый щит литосферы.

Вместо неба – сплошное солнце, и горизонт
дважды множит 3.14 на радиус взора.
Человек здесь – причина пространства; как Робинзон,
он сканирует местность, спасая зрачок от повтора.

Человек создает свой ландшафт из того, что он  есть
или самого близкого, но - если память стерта -
он увидит пустыню, куда  ни благая весть,
и, прожди 40 дней, не заманишь и черта.

Человек на безлюдной равнине – так будет и впредь.
Он сродни артефакту по центру пустого фото.
И ему эта участь важнее, чем жизнь или смерть –
навсегда оставаться единственной точкой отсчета.

                (02.08.10.)