Под покровом одеял
Меня разум обуял.
Показалось мне, что кто-то,
Рвал листочки из блокнота,
И давая мне тычки,
Вверх подбрасывал клочки.
Просыпаюсь я в поту:
Что теперь жене прочту?
Что теперь скажу друзьям?
Что был снова в стельку пьян?
Что проснулся так некстати,
Морду вываляв в салате.
Под глазами синева,
Чуть душа моя жива.
Ноги ходят ходуном.
Мысли только об одном:
Кто мои стихи корёжит?
Кто мои проблемы множит?
Не даёт поэту спать?
А всё пробует копать
Под меня и мои темы,
Под романы и поэмы,
Что без устали пишу
Как и должно, алкашу.
Долго так не протяну.
Подниму стихов волну
И обрушу на воришек,
На "героев" своих книжек.
Им бы только пар гонять.
Да поэта обвинять:
В том, что он не компетентен,
Чепухе - эквивалентен.
Не читабелен, всё врёт,
И как знать, на что живёт…
Погоняю их по фазе -
Базе перечня фантазий,
Чтобы поняли стихи,
Лишь со мной они лихи.
Лишь со мной они ментальны.
Закольцованно банальны.
Хороши, умны, нежны…
И как водится, грешны.
А когда они поймут,
Я накину им хомут.
Запрягу в свои оглобли
Игнорируя их вопли.
Кнутовищем стегану…
И отправлюсь на Луну.
Пусть несут меня лошадки
В мир, где все поступки сладки.
Там, в объятьях одеял,
Я б покой свой отстоял.