Падал снег. Страна входила в зиму,
в первые морозы декабря.
Век двадцатый улетал в корзину
скомканным листком календаря.
В одиночку, спрятавшись в алькове,
только черный профиль на стене,
век двадцатый, захлебнувшись кровью,
умирал на белой простыне.
В воздухе взрывались фейерверки,
увлекая звезды в оборот.
Из домов, как черт из табакерки,
выбегал на улицы народ.
На дороги дальние, на тропы
падал снег разбуженной зимы,
заметая черные окопы,
пепел Рейха, вышки Колымы...
И носило по волнам эфира
проклятого Вагнера смычок.
Ничего для города и мира.
Тишина. Забвение. Молчок.