Лежит чистый лист передо мной.
Ровный и белый - он, в общем, мой.
И карандаш - он затуплен настолько,
что не уколет палец нисколько.
Я понимаю, что должен писать,
но даже не знаю, с чего начинать.
В общем, проблема моя проста -
чистый лист, но душа не чиста.
Протянутся руки - я их уберу.
Сдерживать вряд ли себя я смогу.
Я много чего на листе напишу,
не раз я пожалуй, при письме ошибусь.
И дальше пойдет все у меня враскоряку -
то я писатель, то я вояка.
Красивую жизнь ли, богемы цветок,
сменить не хочу я совсем ни на что.
Все потому, что боюсь ошибиться
и перейти на другую страницу,
на старой оставив исчерканный лист,
а на второй - типо я чист...