Ну что же написать поэту?
Ведь он давно уже, порой,
Находит в совести ответы
И в рифму, пишет их рукой!
Кричит, мол, не поэт ни разу!
Но тот, кто прочитал его,
Поймет ту шуточную фразу,
Тут сложного нет ни чего!
А я сквозь дебри разговоров,
Найду в трущебах дивных слов,
Ключи от межлюдских заборов
И от держащих нас оков!
В дали увижу цвет букетов,
Растущих в клумбах милых душь!
И буду в поисках ответов,
Измазывать листочки в тушь!
И может быть я пострадаю,
Ведь мало, знанье дивных слов.
Пусть многого не понимаю!
И не сорву своих оков!
Продолжу я писать поэту,
Ведь он давно уже порой,
Находит в совести ответы
И пишет их в тетрадь рукой!