Сквозь боль, беспомощность и дрожь,
Ты гордо шёл, как следует поэту,
Успев придать себя чужому свету
Ты смог простить им ненависть и ложь.
Быть каково изгоем мёртвого течения,
Лишь потому, что не такой, как все?
А что потом? Потеря вдохновенья?
И не бывать душевной красоте!
Ну ты, Поэт, орёл, благая птица,
Что не за тех, кто обречён губить,
Ну есть и те, кто хочет полюбить,
И ты за них готов душой молиться.