Душа состарилась раньше тела,
Ещё неусохшего, как рыжий каштан,
Но до любви уже нет дела,
И всё равно, как лежит сарафан.
И нет любовных стихотворений,
И никаких стихотворений нет.
Есть злость - от этих чёртовых лесных горений,
И досада, что надо писать этот бред.
И вилка не при чём, но это, как есть руками,
Всё то пережить, что происходит с нами.