Как часто мы уходим без ответа,
Глаза укрыв в бездушной суете.
А после, в тщетных поисках по свету
Нам на пути встречаются не те.
Как часто гордо мы стоим спиною
К немногим тем, кому не всё равно.
Пусть даже были мы тому виною,
Порой признать нам это не дано.
Как часто не находит адресата
Скупое запоздалое «прости» -
И боли терпкий с горечью осадок
Нам мёдом лжи уже не извести.