Проснулся под мокрым, огромным снегом, и был уверен,
Что ветер над мостовой клокочет шагами арок.
Дяденька, можно я больше не буду спать головой на север?
Сегодня полярный обруч был слишком горяч и ярок.
Сегодня он мне совал под подушку старые фотки,
С пальцем на уголке, с солнцем из детства, с папкой..
И я выводил на стекле "что сгорело, уже не утонет",
Всю ночь, как дурак, вспоминая лица на заднем плане.
С тех пор их не видел. Спасибо, что выжег на память.
Мне некуда их девать, - я закутался серыми тряпками,
Чтобы не видеть, не помнить, не слышать, не думать.
А они проходили мимо меня и, наверное, умирали..
Проснулся ещё раз - под мокрым идущим тяжёлым снегом.
Просунулся там где умыться под дулом винтовки крана.
Тонущий в зеркалах, потерял в расслоившемся небе
Такой безобразный кусок себя, что не о чем даже плакать.
Вышел, и всё как тогда, - также давяще, необъяснимо,
Как давеча липкие сны с едким привкусом ацетона,
С млечным путёёём под шапкой прохожих, истинно-мимо
Шагающих с мыслями ямщика до ближайшего дома.
Захотелось накрыть всё это брезентовым покрывалом.
Дяденька, можно мне выйти просохнуть на свежем воздухе?
А когда я вернусь, - я буду давить этих тараканов,
И заколачивать окна крест на крест занозными досками.
Вечером буду играть с соседской собакой в мячик,
Кидать, с жалким тоненьким голоском - "беги, Женька!"
Уже отпросился ещё на пятнадцать минут, и начал,
Как вспомнил - давно уже нет, что, суки, свернули шею..
Проснулся, а снег всё идёт - какой он сырой и гадкий!
И гадкие облака, висящие на сетях полумёртвого леса,
Дубы, дочерна раскалёнными, прутьями обволакивали,
И стягивали на меня, всё плотней прижимая к месту.
И я представлял, как ужасно они будут корчиться,
Когда я в упор буду им шептать из ледового месива,
Что дом их затоплен свинцом под полярным обручем,
И даль их распята звёздами - искрами глаз повешенных..
Дяденька, можно я больше не буду смотреть такими глазами,
Ворочаться, кистями синих рук слякоть дня перекрашивать?
Когда я проснусь, пожалуйста, путь этот снег растает.
Когда я проснусь, пожалуйста, пусть этот снег не падает..
***
P.S.
Чёрный воздух на белых хлопьях.
Склеившийся и спёкшийся,
В своей, ещё вчера досягаемой высоте.
Время высохло, тотчас,
Как улица сдохла вся
В безголосой огранке камней.
Места нет, хоть и снег всё падает,
Бледный город изрезан и пуст.
Крик ворон, копошащихся в падали
На ветру так похож на пульс..