Малиновое облако тоски,
Лиловая тягучая усталость,
Забвения зыбучие пески…
И это все, что от меня осталось.
А был портрет (похоже на Мане),
И столько было в нем весенних красок,
Что кажется теперь все чаще мне
Неуловимым сходство и неясным.
Я там была вся в дымке голубой,
Вся в ореоле розового цвета.
И я любуюсь прежнею собой,
Той, что осталась пленницей портрета.
Там было мне… Неважно, сколько лет,
И цвет волос, и кто был рядом даже,
А важно то, что это мой портрет:
Я не узнаю в нем себя однажды.
Откуда столько света и тепла,
Откуда эти детские восторги?
Ведь ты сгоришь, в любви сгоришь дотла
И пеплом… прахом ляжешь ей под ноги.
Но все прошло, как сотни тысяч раз,
Боль отступила и засохла.
Всё пережив, другая я сейчас
И это даже, может быть, неплохо.
Но тот портрет я в сердце сохраню
И, может быть, увижу вдруг однажды,
Что если снять доспехи и броню,
Под ними буду я все та же.