Я пою о себе, предварительно скинув ботинки
и устроившись в кресле удобно, колени обняв;
диафрагма поджата – не страшно, пою под сурдинку,
и тем более – я ведь пою про себя, про себя.
Этой песней, такой горделивой и самовлюбленной,
от души, от щедрот, от винта напою целый свет,
и в экстазе заплачут, услышав ее, миллионы,
ну а кто не услышит – узнает потом из газет.
И взлетев до небес (хорошо, что придумал разуться),
устремлюсь в бесконечную звездную черную даль,
с чашкой чая в руке и домашним эклером на блюдце...
Вы не слышите песню мою? Ах, как жаль… ах, как жаль …
-----------------------------------------------------
Разметались по стенам горячие черные тени
словно ядерной вспышкой из горла ударивших нот –
ваши души потеряны в сумерках хитросплетений
моих мыслей, сомнений, восторгов, любвей и тошнот.
Я пою просто так, мне чужих восхищений не надо,
мне и так хорошо в моем маленьком вечном раю,
так что слушайте, если хотите, из вашего ада
эту самую самую самую песню мою.
Ни за что не поверю, что вы так бездумно брезгливы
и бредете по улицам, тонкие губы поджав.
Я бы вашего смеха безудержные переливы
лучше слушал среди пасторальных лугов и дубрав.
Я б молчал, стиснув зубы, до самой последней минуты,
что мне песни мои, когда рядом бушует весна.
Но вы просто проходите мимо меня, почему-то –
значит, песня моя вам совсем ни хера не нужна.
06.05.2010