Вы вуаль на себя нахлобучите для маскировки,
чтоб с другими своей красотой просто так не делиться,
и никто не увидет, как вы поднимаете бровки
(или бровки – в футболе, а не на изысканных лицах?)
Длинный плащ не закроет божественно стройные ноги,
хоть он сам по себе не простой, а верняк – от Версаче;
в сапогах каблукастых так просто играть недотрогу:
не захочешь – схлопочешь, захочешь – схлопочешь тем паче.
И перчатки, конечно, ну как же идти без перчаток?
Тут как в боксе, иначе рискуете сдаться без боя.
Ваши пальцы оставят и так на душе отпечатки
у прекрасного принца, поэта и просто плейбоя.
Ароматом безумств и излишеств от Пако Рабанна
вы уложите их наповал, как овец на закланье,
и под третий звонок и сердечную дробь барабана
на пороге покажетесь робкой и трепетной ланью.
Я открою бутылку щампанского выстрелом звонким,
как Колумб открывал Новый Свет – офигенно картинно.
Без вуали вы больше не Дама, а просто девчонка
(не Мальвина, но впрочем, и я не совсем Буратино).
А когда мы напьемся до чертиков, пляшущих танго,
за окном уже будет закат (или, может быть, нет),
и мы больше не люди, а стадо безумных мустангов,
для которых единственный бог – это стук кастаньет.
20.05.2010