Зачем мы, смертные, живем на парапете?
К чему идем, когда уж можно не мечтать?
Мы ж не чужие вроде на планете,
Но все равно хотим, как птицы в небе полетать.
Зачем мы, грешные, живем в пучинах страсти?
К чему стремиться полумертвая душа?
Ты все еще боишься бури и ненастья?
Тогда эта планета все еще твоя.
Когда ты молишься почти что до забвенья,
Когда из глаз твоих текут «слова-прости»,
Ты просишь у него о снисхожденье…
А я прошу лишь только о любви
К чему летать, когда уж не к чему стремиться?
К чему кричать, если вокруг лишь тишина?
И есть ли смысл в пустые двери биться
Итог ведь прост – убитая душа…