Я сново вою вдоль знакомых улок,
тот самый волк давно уже не образ,
моя печаль становится угрозой,
угрозой возвратить себе рассудок.
Я в дурака проигрывать стал чаще,
пропала ревность,стал кричать поменьше,
привык к непостоянству милых женщин,
а ноги так же на кривую тащат...
И гордость, сволочь, вовсе задушила,
я выть устал,ведь улок стало больше,
что помогают разум сделать тощим.
Как мне понять, где вновь зудит от шила?