Белой под кожу нитью-нервом
Сшивая, вроде бы точностью, разрыв.
Возможно уже не первый, не нервный,
Но очень болезненный срыв.
Заплатку из ткани лунной,
На липкую ленту звезд.
Вздевая в иголку свет бездумно,
От белых прозрачных гроз.
Со скрипом и стоном
На плотном небе, рождается шов.
Там, где-то река и по ней с Хароном,
Плывет на ладье любовь.