Поёт весна, поёт не устаёт.
Пора для песен – времена святые:
Знакомых гамм созвучия простые
Лес на листах охотно раздаёт.
Поющему же кажется, что вот
В нехитрой песне – истины прозренье
И что уже не так ужасно тленье,
Тому, кто песню вешнюю поёт
И свет души, невольно, отдаёт
Всем тем, чья жажда так неутолима,
Кто все стихии впитывая пьёт,
Являясь миру радостно и зримо.
К чему покой идущему по свету?
Напъёмся им, покинув землю эту.