Поэт полумёртвый шёл рядом со мной
нелёгкой дорогой домой.
Он мне говорил, что вся жизнь — это бой:
пока ты силён, ты живой.
Он кашлял как чёртова стая ворон,
хрипел как седой бизон,
но словом рубил как стальным топором
и всюду стоял на своём.
Так спи беззаботно, шальная душа,
пока этот мир затих!
Пусть рифмы не стоят твои ни гроша,
но правды немало в них.
Поэт полумёртвый не ел и не пил
и быстро лишался сил.
"Любовь — как наркотик,— он мне говорил,—
но кто не любил, тот не жил".
Он мне говорил, что любовь — диалог,
которому смерть — итог,
что если всех чувств в ней — на пару строк,
то жить ей короткий срок.
Так спи беззаботно, шальная душа,
пока я слежу за огнём!
Сегодня достаточно пылью дышать,
а завтра — куда-то придём.
Поэт полумёртвый читал мне стих,
едва дочитал, и — стих.
И еле заметный поднялся вихрь
над нашим костром на двоих.
И стало так тихо на свете — хоть вой,
лишь утром, в дороге домой,
казалось, что кто-то хрипит за спиной,
мол, смерть — это вечный покой.
Так спи беззаботно, шальная душа,
едва отступив на шаг...