Когда глаза свои, ты закрываешь,
Ты спишь и видишь, увлеченно сны,
И без надзора, дверцу оставляешь,
Своей, еще не пачканой души.
А он придет, не слышно, не заметно,
Когда одна, ты счастлива и спишь,
С тобою рядом, тихо он присядет,
И будет ждать, пока не согрешишь.
Коснётся головы, твоих волос,
Проникнет в сон, чтоб в быль все превратить,
И ты проснешься с мыслью лишь о том,
Что можешь и умеешь лишь любить.
Но время все расставит по местам,
И горечь от утраты все сильней,
А вот любовь к нему не иссекает,
И не куда деваться от идей.
Ведь ты не можешь, не уйти, не убежать,
Вселился демон в душу доброты и ласки,
Даруя лишь любовь, забрав опять,
Объект ее. И боль пришла ненастно.
Так это дар? Болезнь? Проклятье? Свет?
И одиноко, но любовь живет внутри,
И не к кому пойти - узнать ответ,
И не кому сказать: "Прошу, уйди!".
Да - счастье, это лишь предел,
Мечтаний всех живых существ на свете,
И дар: ведь каждая любовь,
Даруется пока мы еще дети.
Болезнь? - конечно, потому, что
боль живет внутри и сердцу плохо,
И больно может быть тогда; когда,
Ложишься спать - в постели одиноко.
Но истина любви в её проклятье,
Ведь каждый, кто любил: меня поймет,
Любовь еще жива внутри, когда внезапно,
Объект любви твоей, по настоящему, умрет.