время пишет нашу историю кистью дождей...
тихий вечер, осень вдыхая, прощается с летом...
растворяется прошлое в мыслях покоем и светом,
звоном капель, рисующих ветром круги на воде...
все когда-то забудется...осень заменит зима...
в Новом парке у церкви опять запорошит все снегом...
есть у памяти то, что людьми называется негой,
что всегда невозможностью медленно сводит с ума...
станут редкими [лишними] письма, стихи и звонки...
и вопрос "почему?" знаю, ты понимаешь - бессмыслен...
это больше не нужно...[так легче]...свыкаюсь я с мыслью...
пусть опять вспоминаю касание милой руки...
каждый раз об одном...ты устала, я знаю, прости...
мне казалось, что поняла...впрочем, и это не важно...
ценно то, что внутри...остальное - как домик бумажный...
тот, кто любит, тот вряд ли осудит мой трепетный стиль...
просто это приходит со временем...и не ко всем...
нет, ничуть не виню, все "как есть" предначертано Богом...
но оно будет ждать - наше небо под номером "семь",
у него на наш счет вариантов бесчисленно много...
я все реже сюда прихожу, хоть тоскует душа
по теплу твоих глаз, обнимающих с нежностью строки...
и ползет карандаш по листу, выводя неспеша
"ты со мной...в моем сердце...ты вне расстояний и сроков..."