Я стихами, с грехом пополам,
Как умел, разговаривал с Богом.
Злая грусть прогорала дотла,
И душа согревалась немного.
Но однажды в ночном кабаке
Я зачем-то читал эти строки,
И, как сердце в холодной руке,
Трепетал микрофон караоке.
А потом за столом воровским,
Между вилок и синих наколок,
Мне казалось, что нету тоски,
И в крови не бывает иголок.
А потом мы с девчонкой одной
Шли вслепую меж черных бараков.
И округа дышала весной.
А она собиралась заплакать.
Я хотел показаться плохим.
И, обняв ее талию крепко,
Прошептал: “ Это просто стихи…”
…И вдали петушок кукарекнул...