Ненавижу стихи, что покой снова рушат.
Это всё от тоски… от безумной тоски…
Они просто однажды мне вывернут душу.
Сколько раз я твердил: ни строки…
НИ СТРОКИ!
Это всё от тоски… по тебе, моё Солнце…
А внутри – в тучах всё, словно перед грозой…
И ночами слышнее моё сердце бьётся…
Вновь иду по осколкам… и снова босой…
Это всё от тоски…
Кровоточит следами
Путь к тебе… бесконечный и долгий мой путь…
Говорю о любви… но опять же… стихами…
Вместо слёз они душат.
А мне бы вздохнуть
Полной грудью и скинуть нелёгкую ношу…
Вдохновения груз – не полёт для души.
Это всё от тоски. Здесь – под стянутой кожей…
Слышишь, сердце стучит?
И растут этажи
Этих глупых стихов – беспокойных прелюдий
К восхищению тех, кто по жизни чужой.
Это всё наважденья, случайные люди –
Они вовсе не чувствуют, что за душой
У меня… у тебя…
Не желаем признаться…
Улыбаемся им – лишь бы не приручать…
Чтоб никто к нашей боли не смел прикасаться,
Чтоб никто нас обидеть не смог сгоряча…
Это всё от тоски… Я устал. Ты устала.
Никому ничего не хочу объяснять.
Пусть считают за сволочь… за быдло… за хама…
Только б в душу не лезли с их вечным «нас – рать».
Взять и вырвать бы всё это нахрен с корнями –
Променять горький дар на желанный покой...
Я не тешусь. Навзрыд я рыдаю стихами.
Вместо слёз…
По тебе… по желанной такой…
/9-10.VIII.2010 г./
* * *