Мольберт зовёт своею чистотою.
Художник ждёт, когда настанет срок.
Я тайну вам немного приоткрою:
Художник – я, мольберт – ночной восток.
На кисти рук нанесены причины
Любви, надежды, верности… Вот–вот
Коснусь небес - и оживет пучина,
Коснусь души - и вера оживет.
Но медлю вновь под сладостные страхи:
Что принесет мне новая заря?
Цвета одни у радости и плахи.
Душа грустит и мается не зря.
Но, Боже мой, я ни чего не сделал,
А краски хлынули в бурлящий горизонт.
Иных художников шумящие артели
Омыли цветом утренний озон.
Ах! Как обидно! Опоздал к рассвету
Решиться жить, решиться доказать…
И у любимой женщины планету
Увидеть отражением в глазах.