Кроме воска твоего
Щек,
Кроме посвиста твоих
Птиц,
До ста тысяч одного
Счет
Я веду-бреду средь них,
Лиц.
Эти лица кто смеясь,
Кто
Горько плача все плывут
Вдаль.
Девяносто девять – хрясь!
– сто.
Все опять не наяву.
Жаль.
Но идти мне и считать
Всех
До тех пор, покуда есть
Шанс,
Что средь всех из этих ста
Вех
Может Боженька учесть
Нас.
Он учтет когда-нибудь
И
Будешь ты и никого
Еще.
А пока есть весь мой путь:
Дни,
Кроме воска твоего
Щек.