Через тонкий лес
И смоленый воздух
Движется беглец,
Тычет в землю посох.
Разбивает в кровь
Мысли об отчаянье.
Холод – не печальнее
Брошенных костров.
Лента колких троп
Заплелась в деревья.
Шаг усталых стоп
Ждет уже смиренья,
Но бежать. Бежать.
Завтра – пусть с несчастьями,
Смысла возвращаться нет,
А заря свежа.