"Я напишу стихи о море, -
Поэт задумчиво сказал. -
О том, как чайка с ветром спорит,
О том, что есть девятый вал.
О том, что море видит сны,
О том, как волны торопливы,
О том, что звёзды с глубины,
Как и небесные, красивы".
И он смотрел в морскую даль,
Забыв, что время быстротечно.
А ночь накидывала шаль,
И Путь рождался в небе Млечный.
"Я напишу о нём сонет,
О том, как в шторм оно вздыхает,
О том, что тайны сотни лет
Его душа от всех скрывает.
О том, как море любит смех,
О том, как море камни точит,
О том, что пена, словно мех..." -
Поэт добавил между прочим.
И он смотрел в морскую даль,
Забыв, что время быстротечно.
А ночь укутывалась в шаль,
И Путь покачивался Млечный.
"Я подберу особый слог,
И белый лист наполню словом..."
Но рифмы он найти не мог.
И рвал поэт бумагу снова...
Когда ж упал ночной покров,
И был вокруг лишь голос моря,
Он понял: лучше нет стихов,
Чем шёпот волн и шум прибоя.
И он вдыхал морскую даль,
Забыв, что время быстротечно.
А ночь уже снимала шаль,
И Путь тонул в рассвете Млечный.