Я стою на пороге весны, за порогом мне что-то холодно, там безделье, война и пули,
А на той стороне – май, мир и труд, врач посоветовал привести дела в порядок к июлю,
И нет никакого нейтралитета под небом, что плачет порохом, и ты, и я – не вещи, чтобы называть их своими, пусть даже любимыми именами, и я жду в палате того, кто закроет двери без скрипа и шороха, если мои мысли вдруг станут твоими словами.