Золотые берега Вавилона
Горят пожарами, плачут песнями,
Кровоточащий песок, на котором пишутся эти стихи,
И мертвое дерево Зла и Добра, которое нужно срубить под корень, чтобы оно не напоминало ни о добре, ни о зле всем этим наивным странникам, что смотрят на наши земли со своих кораблей в океане,
Оросить эту землю Надеждой
И высушить ее Знанием,
Сражаться за Правду, погибнуть от Истины,
Любить как будто впервые, неистово,
И навсегда расставаться, оставшись чистыми сердцем, но извалявшись по горло в кровавом песке по дороге домой,
И мне не нужен берег другой,
Здесь так хорошо пить ром вечерами под пальмами,
Если бы знали вы, если бы знали вы, как нелегко идти к океану по чужим стихам, что написаны на песке чьей-то кровью, топтать их, стирая ногами строки,
Но это – единственный путь, если бы вы знали вы…