Время сжимается, парко, жара за сорок.
Город течет по скверам, бульварам и паркам.
Дел не решенных скопился на полочке ворох.
Солнце тенёк разгоняет в раскрашенных арках.
Утро встаёт вместе с трелью и облаком пыли,
Пробует вкус не остывших еще тротуаров.
Так не хватает нам запаха свежей полыни.
Узникам, спящим в панельных стенах будуаров.
Время волнами проходит под кожу забвенья -
Это разлука играет с хмельными ударами сердца..
Вдруг, зачастит, разжимая постылые звенья,
Вдруг, затаится, забыв про ритмичное скерцо.
Это тревога вломилась без прав и, конечно, без стука..
Тупо морзянку вбивает:
«А что, если….?»..
..Глупо..
Что если вечер, и будет всего лишь минута:
- Ты моё чудо!
- Нет! Ты!
Это - Ты!
Моё чудо!
Время погибло, жара и по-прежнему парко.
Воздух стоит, отмеряя пространство словами,
Но замирает предчувствие томно и сладко,
В точке, где встреча разлук…
…захлебнётся стихами.