Хрупка, наивна душа Поэта.
Как у ребенка, его душа.
И в этот сгусток тепла и света.
Был выстрел, словно из "калаша"
Стреляла женщина, приподняв брови.
Стреляла словом, своим поступком.
И любовалась:"Как много крови..."
И танцевала на сердце хрупком.
И наплевать ей, что я летала,
Что я парила, и танцевала.
Я приземлилась, бескрылой стала.
А ей все мало... А ей все мало...
Ей нужно денег собрать побольше.
Поэт - философ. Он, не деляга.
Он хочет жили ... стихи , чтоб дольше.
И, чтобы приняла, стихи бумага.
Чтобы издали, чтобы читали,
Чтоб мог гордится своим ребенком.
Услышанным, все быть, мечтали...
Но грань добра, и зла так тонкА.
Легко сломать, изгадить крылья.
Легко плевать Поэту в душу.
Глаза закрыть обмана пылью.
Но я покой ее нарушу...
Я расскажу о ней народу.
И органы, о ней, пусть знают.
И выведу на чисту воду.
Я не боюсь, когда стреляют.
Такие вот... меня взрывали.
Для них ведь деньги - это Боги.
Меня за правду убивали.
Но не свернула, я с дороги.
Пускай покой... мне только снится.
Пускай меня... не понимают.
Но я, с неправдой, буду биться.
Пускай об этом... враги узнают.
Враги разграбили Россию.
Враги в метро людей взрывали.
Враги плевали на Мессию.
Враги законы презирали.
Хочу рождались, чтоб сонеты.
Хочу, чтоб дети, счастливо жили.
Хочу творили, чтоб Поэты.
И чтоб, в них веру не убили...
Хрупка, наивна душа Поэта.
Как у ребенка, его душа.
И в этот сгусток тепла и света.
Был выстрел, словно из "калаша"