У него глаза цвета лилии и сердце с запахом мендаля.
Он часто улыбается,а когда ему плохо-сидит с чистым листком бумаги и ручкой наготове и пьет кофе.Много пьет.Он может выпить кружек 8 крепкого черного,пока мысли пробираются откуда то из вне в его уставшую голову.
Просыпается всегда рано.
Ему нравится смотреть как просыпается вместе с ним город.Как первые машины и пешеходы сонно вливаются в бетонные руины улиц....Как гаснут фонари и город делает свой первый утренний зевок,потягиваясь струнами каналов и остывших дорог.
Ему нравится зарождение.Дня,жизни....зарождение.Новая глава,новые ощущения,новый сценарий.
И пока тлеет в пальцах сигарета и кофе еще терпимо горчит-он будет стоять у открытого окна,прислонившись лбом к оконной раме,и думать.Обо всем.
И на лице его будут маленькими паутинками расползаться морщинки...
Так и в 6 лет,и в 14,и в 18,и вот уже 23 года,и ничего не меняется.
Он все так же встает с рассветом,смотря с крыши своей многоэтажки на чаек и первых еще сонных прохожих,пытающихся поспеть за просыпающимся городом.
Он все тот же-полуулыбка с утра зеркалу как обыденный ритуал,на завтрак тосты с клубничным джемом и молоко,которое за эти годы ему осточертело.
Те же глаза,только взгляд от чего то более глубокий стал,более отчужденный,дикий...как у собаки,которую однажды пытался утопить собственный любимый хозяин.
Засыпая,он вот уже 4 года читает молитву.И просит у Бога всегда одного-чтобы когда-нибудь в Ее окне,там,напротив него,вновь загорелся свет...и он снова увидел бы волны длинных золотистых волос и ее совершенно потрясающие изгибы рук и тонкие линии плеч...
И так будет еще год,и 5 лет будет,и может быть будет до того момента,когда внуки будут прыгать у него на коленях,выдергивая из густой бороды седые кучерявые волосы...
А глаза станут совсем колючими...по-доброму колючими от миллионов морщинок,которые оставлены в подарок ушедшими улыбками.
Он так же будет стоять у окна рано утром,прислонившись влажной от стекающих ручейков слез щекой к ледяному стеклу,стоять,ждать рассвета и зарождения нового дня,новой жизни...в которой,вот уже 56 лет надеясь,будет Она.
Там.
Напротив.
В темном,таком до сих пор родном и холодном окне.