Свинцовыми тучами, затянуто небо.
А в дыму сигарет и в угрюмой тиши,
Писатель, музу всё ждёт.
Охмелев от вина-строчки не идут.
Чистая страница-осталась чиста.
Холодные капли, в окошко уж бьют.
Дождь-Проклятий дождь!
Ему всё равно, он дальше себе льёт.
В непогоду такую, муза вряд ли придёт.