Всё как-то мимо, всё не так...
Уже самой себе я враг,
Ругаюсь с собственною тенью,
В друзья себе взяла сомненья,
Рассветы в полночь я встречаю,
Как снег идёт не замечаю,
Не узнаю себя нисколько.
Душа одна всё та же только.
Осознаю, как трудно ей
Сражаться с пустотой моей.
И потому я у неё
Прошу прощения за всё...
За всё, что мимо, что не так.
За то, что друг теперь мне враг.
За то, что дни и ночи слепы.
За то, что счастье бродит где-то.
За то, что тело непослушно.
За то, что в нём ей очень душно.
За то, что... Много есть причин...
Свечей не хватит и лучин,
Чтоб, сидя в тёплой тишине,
С душой своей наедине
Поговорить про боль и радость.
И, испытав общенья сладость,
Склонясь, сказать ей вновь: "Прости!
Грехи мои мне отпусти.
Когда со мной ты, я сильней.
Будь же советчицей моей,
Чтоб каждый миг желанным был,
И нас с тобою чтоб любил..."
Простит душа меня? Не знаю...
Услышать хочется: "ПРОЩАЮ".