Такая жизнь обыкновенная,
а полетать безумно хочется,
и рвусь я, крылышки коверкая,
за горизонты одиночества.
Желанья, в общем, не нормальные,
но в жизни разное случается
и сны приходят аномальные,
в которых мне всегда летается.
Летают ангелы иконные,
крылатый Демон, кисти Врубеля,
взлетает голубь с подоконника,
рассветным небом приголубленный.
Проснусь – ищу, что мной потеряно:
те, два крыла, большие, сильные;
я променяла их на кенаря,
а думала на птицу синюю.
Но снова крылышки прорезались –
в душе – и по такому случаю
она вспорхнула птичкой резвою,
а вслед за ней – мечты на лучшее.
Такая жизнь обыкновенная,
а полетать безумно хочется
и рвусь я, крылышки коверкая,
за горизонты и пророчества.