А он ведь вроде бы не профан,
И даже выше, чем может, метит,
Но он хочет быть, как Вассерман,
А это значит-увы, не светит.
У тебя топики, юбки, блеск,
Ты бы играла, как марионеткой,
Но голос твой для него, что треск-
Он бы хотел для себя жилетку.
Ты бы дала ему сквозь года
Страсть свою всю, что в груди пылает.
А он говорит-мне нужна борода,
И слышать ну ничего не желает.
Ты говоришь-без него умру!
Плачешь, ведь край, ты на стадии сдвига!
А он играет в свою игру.
И дарит тебе не цветы, а книги.
Ты окрестила его сумасшедшим,
Но очень хочешь, что б были бы дети...
Но Вассерманы не знают женщин.
Я же сказала, с таким - не светит.