Твой голос я не спутаю с другими,
он бритвою срезает тонкий слой
страстей и бед… рядились «роковыми» –
у ног лежат увядшей кожурой.
Я к облакам взлетаю… невесома…
не нужно крыльев – есть свободы дух.
И странная блаженная истома
меня несет… но… прокричит петух.
иллюстрация из Интернета