Сплели

Мертвый Журналист
Старый дом, пропитанный солью, утепленный сухой тиной, перемазанный красной глиной, покинутый, покинутый, покинутый теми, под чьими шагами он скрипел своим плачем, для кого он так много значил,
Старый дом, где когда-то смеялись дети, а сейчас во дворе просто сушатся сети,
Сети снов, которые в клочья рвут северные ветра, 
Сети слов, в которые попадаются любящие и любимые,
Сети юного рыбака, который вспарывает брюха трепещущим морским тварям,
Сети старого паука, который карабкается ночами по чужим снам, по кишкам желтопузых рыб, по лицам любимых и любящих.