Ты - повесть, которую я не могу дописать.
Ты - черный каскад напечатанных мною страниц.
Ты - тайна, которую я не могу разгадать.
А может быть, тайны там нет. Просто плоская жизнь.
Сюжет уже есть, и придуман эффектный финал, -
Но в книге - застой. Потихоньку теряется смысл.
И вновь за окном - красноватая, жаркая даль.
И ветви деревьев по-прежнему тянутся ввысь.
И в доме моем так же тихо, и душно внутри, -
Как будто бы сперто дыханье. Мне нечем дышать.
Сначала - горело... Так что же теперь не горит?!
Ты - просто мечта. Мне пока остается - мечтать...
Качается солнце. Качается мир на весах, -
Так что же - по-прежнему, все - или - только один?
Я - сила, которая спит в тебе сном мертвеца, -
Но все же - надеюсь однажды тебя пробудить.
Ты - в стопку ли ляжешь, как все, недосмотренным сном,
Забытым романом, опять неоконченным мной, -
Каскадом тетрадей, обрывками черновиков?
Мне - снова бежать, под собою не чувствуя ног?
Я - словно монашка. Мой мир ограничен окном.
Не жалуюсь, нет. Мне не нужен никто. И нигде.
Плевать, что, быть может, я жизнь упустила давно.
Что, может, ты там окружен целым сонмом ****ей...
Мне нужно остаться. И все-таки - все дописать...
Устала терять свои сны. Я хочу обрести.
Запутались листья, как звезды, в моих волосах.
Я - снова в лесу. Этот лес - непридуманно-тих.
Дрожит огонек. Половинка Луны в небесах.
Бреду между сосен и елей, как призрак, на свет.
Ты - книга, которую я не могу дописать.
Я - нежность. Которую ты не находишь в себе.