Пусть пеликан роняет клювы вниз.
Здесь рыбы также кажутся тенями,
Пустою тратой потрошённых гильз,
Пробивших крылья "МиГа"-оригами.
Поплыл дневник, и не к чему придти
В минуты скорби, где ветра стихают,
Раскачивая блёклые листы
Засушенных на память ожиданий.
***
PS
Тебе нужно 4 минуты, чтобы…
…чтобы прочитать 6 разных текстов.
Даже странно, что твои губы
находят время на интерес
к месту прошлого.
Год без малого.
Также тошно
сжигаю себя ударами.
И пишу – ну, засмейся,
безнаказанно пусто, -
пишу для тебя, о тебе – вдруг грустно,
и ты не знаешь, чем занять
ещё 4 минуты в следующем месяце.
Буквы бесятся.