Здравствуйте, доктор. Меня просквозило опять.
Души болеют, как дети – неловко и часто,
Ждут от Вас чуда, рецепта стабильного счастья…
Вы бы и рады, наверное, да где же их взять?
Эти алхимики, право, искали не то.
И, исчерпавши лимит покупных удовольствий,
Думаешь: «Боже, пошли хоть солому, хоть мостик!»
Он посылает y.e. Покупаешь пальто.
Сил не осталось на sos и на гиперпрыжок,
Дикие снежные пчелы роятся и жалят.
Доктор, скажите мне честно, я точно живая?
Ведь больно должно быть должно быть должно…